Стекает по стеклу осенний сплин,
Смывая блики сонных фонарей.
Я в этом городе опять один,
Средь мокрых крыш и голых пустырей.
Здесь пахнет не Кремлём, не стариной,
Не Покровкой, где вечный карнавал.
Здесь пахнет ливнем, шиной и землёй,
И тем, что ты когда-то здесь искал.
Проспект Октября. Неон реклам дрожит,
В асфальте отражая тусклый свет.
И старый парк Культуры не спешит,
Храня покой своих советских лет.
Пусты аллеи. Только хруст листвы
Под мерный шаг и капель перебор.
Здесь нет толпы, здесь нет пустой молвы,
Здесь с вечностью ведёшь ты разговор.
Гулять бы вечно. Ночью. До утра.
Смотреть, как в лужах тонет небосвод.
Здесь золотая осень – не игра,
А жизнь, что пишет свой аккорд из нот.
И в этом есть своя немая стать,
Свой тихий вайб, знакомый и родной.
Про это не привыкли сочинять.
А я иду. И я пишу. Про свой.
Автозаводский блюз
© Copyright: Мухин Артём Николаевич, 2025
Свидетельство о публикации №125101504069
Свидетельство о публикации №125101504069
Рецензии
