В тесной комнате, как в камере на зоне

В тесной комнате, как в камере на зоне,
Друг мой пьёт коньяк, — он гармонист.
И поёт, как старость к нам приходит,
Говорит со мной, хмельной артист.
Ни замков тут нет, и нет охраны,
А суровый Север за окном,
А ещё тревожный оклик мамы...
За полярным кругом — отчий дом.
А гармонь его рыдает и смеётся,
Разрывая душу пополам.
И струной последней отзовётся,-
Всё, что не досталось в жизни нам.
За окном пурга метёт седая,
Заметая пройденный маршрут.
Здесь судьба у каждого — до края,
Только годы, как конвой, ведут.
Он играет про любовь и про разлуку,
Про тайгу, про золотую пыль.
И под эту песню, эту муку,
Прошлых дней оставленная быль
Оживает... Вспомнишь, как мечтали
Вырваться отсюда насовсем.
Только корни в мерзлоту вросли, как сваи,
И молчат в ответ на «где?» и «с кем?».
Друг нальёт ещё... «Ведь рюмка лечит!»
И вздохнёт, по клавишам скользя...
В этой жизни были наши встречи,
Только вот... назад уже нельзя.