На листьях прогрессирует цирроз.
Рондолевая пыль в осенних парках.
Как ярок ПВХ венков из роз,
В кладбищенских просоленных подарках.
И по краям, как лабиринты троп,
Между оград и судеб под щебенкой,
Еловый, вечно траурный укроп.
И шланги пуповины от ребенка.
Неловким сладким запахом от хвой
Доносится из-под столов и лавок.
Скрипя мертвец становится травой,
Травой из струпьев, глаз и бородавок.
Гуляет Смерть за нами, как щенок,
Сидит на ручках если нам межгород…
Считая сколько нами прощено,
И нами уничтоженных пригорок.
Мотает мысль соплями на кулак,
Тревожную, а может сгусток злобы.
Я сам своим потерям бакалавр,
И академик ливерной утробы.
В осенний день на кладбище стихи
Звучат насмешкой под вороньи маты…
Вот чувствую мой тянут балдахин…
Вот слышу, как звенят мои лопаты…
Лопаты
© Copyright: Станислав Сенькин-Рубанский, 2025
Свидетельство о публикации №125101503712
Свидетельство о публикации №125101503712
Рецензии