Я не поэт, не философ -
Пишу без красивых поз.
Я волк в толпе овечьих метафор,
И в их строях моему имени нет строки.
Но это ли повод
Не сочинять свои строки?
Думаю нет, даже если после прочтения
У тебя возникает отвращение.
Я все равно продолжу.
Пишу я не ради славы.
Не ради понта я сейчас
Сижу и пытаюсь собрать.
Собрать конструктор из слов
Что кружатся словно листья,
В моей давным-давно прокуренной голове.
Только вот собираются они неохотно.
Мат в моих строчках - не стиль, а среда.
Я - быдло по сути, не по образу.
Это не роль, не маска, не протест -
Это диагноз, и я им не болею - я им живу.
Без мата мне тяжко порой.
Он въелся в мой язык как гной,
Что сочится давно.
Без него я другой.
А другой мне не нужен.
Увольте, я тот, кем являюсь сейчас
Кем я буду тогда.
Кем я был, что пережил.
Быдло
© Copyright: Даниил Палевин, 2025
Свидетельство о публикации №125101503008
Свидетельство о публикации №125101503008
Рецензии