Демон

Пяту сведёт на дождь. Пусть странно, но терпимо.
И если бы дождей суть плавила смолу,
слетела б тетива, и пущенная сила,
не в значимость пяты, проблем не принесла.

И, впрочем, нет беды в простреленном колене.
Не всем ведь направлением заведует сам Бог.
Колено и пяту конечно же заменят,
и будет всё равно на что тянуть сапог.

Сегодня в аккурат печать легла другая.
Лук звонкий свой напев весь передал стреле.
И чтоб наверняка, летит за первой – стая,
и выбранная цель пульсирует в руке.

Весенний оборот и летняя перина,
осенний вихрь листвы, захваченный с дождём,
замрут и затрещат в студёной дали зимней
и лопнут на ладони под ветреным крылом.

Но хватит и мгновений, в которых сжата память.
Врезаются осколки, вскипают и шипят.
С локтей стекает пена и падает словами,
и на земле страницы по ветру шелестят.

Поднимутся цветы на плодородных нивах,
и белыми коврами застелет всё вокруг.
И отгуляют ливни, цветам подарят силу.
Ослепнет древний демон, лук выпустит из рук.