Родное сердце

Я сегодня добился успеха,
и не знаю, что завтра с ним делать.
Что-то, вдруг, ветерок на дрезине
поутих и сменил направленье.
Замелькали столбы и деревья
всё привычней, в обратном порядке.
И опять предо мной те же вишни,
те же грядки, и та же деревня.

Может быть, вспоминаются руки,
взгляд лучистый, халат до колена,
этот воздух родной, или песня;
ну, а может быть – это ветер
теребит отголоски и шрамы
от разбитых голов и тарелок,
как кидалась в бильярдной шарами…
Было страшно, и лица белели.
Кий ломала элитный партнёрский
о святую рабочую руку.
Я, конечно, бросал тренировки,
объяснял, что нет в этом проступка.

- - - - - - -

Пост-скандал, пьяный бред и тропинка
сквозь кусты, цветники по району.
Жеребьёвка в сияющем зале.
Здесь я свой, и я не Казанова!

Кий из граба, мелок и перчатка,
И цветной лабиринт на поляне.
Здесь проиграно всё в честных схватках:
от штанов до ковра и дивана.

Но охваченный злостью и целью,
я Фортуну не брал на поруки.
Пропитались насквозь синим мелом
мотивации, деньги и руки.

Ну и вот! – на турнире в Канаде
восемь партий сложил я в финале.
Триста тысяч рабочих окладов
на сукно предо мною упали.

А я слышу родимое сердце,
как оно далеко не терпимо;
что свободно и больше не верит.
И не смотрит в You Tub-е турниры.