Осень проходила, пролетало лето.
Прорастала озимь. На свои штиблеты
март смотрел, не верил – на росе он бо'сый;
осыпалась с листьев, каплей с паутины.
Шмыгающим носом водит по равнинам
близорукий месяц. Утро. Время – восемь.
Быстро взялись травы. Поднялись высо'ко.
Где очки посеял? На пригорке косы,
веер платья дутый шелестит по ветру.
– Вот, возьми мой клевер, и глазок ромашки,
васильки, грибочек, ягодки в кармашек, –
гнётся вяз на кочке, – Приди завтра, дочка!
- - - - - - -
Сон поля бере'дил. Полупьяным махом,
падали на землю, побежав в атаку…
Разрывают кочки лисы, да куницы
на переднем крае рубежа станицы.
Сон поля бередил
© Copyright: Игорь Жартовский, 2025
Свидетельство о публикации №125101502409
Свидетельство о публикации №125101502409
Рецензии