Осеннее безвременье

  Очередь. А куда без неё? Тем более, в поликлинике. Подходят пациенты. В основном, пожилые люди. Мы пришли семейной парой. Так легче  мне. Я ухаживаю за ней. Надеваю бахилы. Она - за мной. Тоже. Это отвлекает. Жаль, что исчезает индивидуальность. Но тут по-другому и нельзя. Теперь мы становимся похожими на всех.

  Внедряемся в очередь людей в бахилах... согласно времени, указанному в таллоне. Жена за мной. Я своей видимой солидностью (как- никак с бородой, ) пытаюсь не пропускать коллег, желающих прорваться без времени. И, по закону жанра, нашлась таковая.
  Она мне суёт таллон со временем на одну минуту раньше ("хоть поверьте, хоть проверьте"). Деваться некуда. И я, без очков, по-джентельменски, был вынужден пропустить даму ко всеобщему неодобрению. "Но нельзя же быть джентельменом на одну минуту"- вспомнил я фразу Ирины Купченко из полюбившегося нам фильма "Приходи на меня посмотреть". Да и перед половинкой неудобно.

  Демократичная, похожая на гусеницу голубоножку (blue legs,  слыхали про такую?) очередь, обговаривает условия пропуска "безвременных". В голову приходит неожиданная историческая цитата "Которые тут временные, слазь!"
Да. Как быстро летит время.
(Вспоминаются революционные матросы...)
И как медленно протекает оно в очереди. Молодежь, проснувшаяся позже (такие тоже есть), стоят в хвосте, без приготовленных заранее бахил. Заметно завидует. "Ах, опыт, сын ошибок трудных". Хорошо, что молодь не знает истории взятия Зимнего... Ну, хоть о Пушкине в курсе?

  Многозначительно ярко моргает, приглашающая за вожделенную дверь, лампа. Хорошо, не корабельный ревун... Пришло и моё время.
Как же я боюсь, когда (из меня!) выкачивают кровь. Оборачиваюсь, с надеждой смотрю на свою половинку. Она прикрывая с тыла, входит за мной... Всё будет хорошо.
Господи, помоги!

  Выходим после экзекуции. Задумчиво идём по усыпанной насквозь промокшими, скукоженными листьями, аллее. Каждый думает о своей правой руке... Или левой? Проходящая мимо женщина взглядом показывает на наши ноги. Бахилы! Мы забыли снять их. Впрочем, зачем? Осень...
  За ужином спрашиваю милую, мол, в какую руку тебе... А она уже и думать забыла. А я всё думаю, переживаю...