Бьёт по старому, меняет бинты нескончаемо,
Печалится: рана не зарастёт, лишь изволит состариться.
"Почему недоволен?" "Опять он не улыбается?"
Откуда все те вопросы, лишённые смысла, ко мне прилипаются?
Отчего удача кратка до секундных воспоминаний?
Она тиха, и миг её будто незаслуженно бывает случаен.
Почему о невезениях так много упоминаний?
Старание в мире внешнем успело стать скучно-банальным.
Молчание мыслей или их хаос? Накал страстей, спокойствия сладость?
Чего бы ни делал, вечность – цикличность,
боль – нескончаемая периодичность.
В забытьи, в тумане разума,
опьянённый страданием, ужасом, грязностью,
В бесподобном плену улыбки наигранной,
актёром жизни своей выбрал быть ты.
И вновь кровь просочилась сквозь пластыри.
Как много зубы скалили мы?
Для бездушного дела и тел, лишённых взаимопомощи,
Я, порой, смешивался с декорациями,
противными были любые миры.
Попытка
© Copyright: Идиша Фрид, 2025
Свидетельство о публикации №125101501869
Свидетельство о публикации №125101501869
Рецензии