Обречённый на долгие годы
чаще сырость в себе лицезреть,
он не грусть изливал в непогоды,
но вздымал стихотворную плеть.
Та хлестала наотмашь рассудок,
было – вскользь, только чаще в упор,
вдохновение шло в промежуток,
меж делами. Но как приговор.
Невозможно остаться в сторонке,
если духом и сердцем открыт.
Если грудью сродни распашонке
совершаешь мозгами кульбит.
Смысл есть ли для сопротивленья?
Всё равно он настигнет сполна.
Либо в явь принесёт вдохновенье,
либо вселится пологом сна.
Он раскроет секреты и тайны,
он поделится болью в сердцах.
Тех, что плавили камень случайно,
но несли свой огонь до конца.
В те года, в те эпохи лихие,
что не краше нисколько, чем Ад.
Обескровлены, да не стихией,
но когтями нацистских блокад.
Столько бед в закромах и сусеках
он молчанием гордым хранит.
Не внести эту боль в картотеки,
не примерить в сознанье и быт.
Мы – другие. И кровью и телом.
Чисто внешне – не дашь и гроша,
напускное спокойствие, в целом,
но внутри пламенеет душа.
А она не поместится в клетку,
её суть, что Вселенская ось.
Тот огонь – он наследство от предков,
да с рассудком всё чаще по врозь.
Вперекор завсегда с тем потоком,
что к успеху, да мимо преград.
Так и жив ведь назло кривотолкам
Петербург, Петроград, Ленинград.
Этот город храню в своём сердце,
с малых лет, с ранних вёсен и зим.
Я тянусь к нему волей инерций,
и, возможно, той тягой храним.
В снах встречаемся часто и смело,
раскрывая друг другу секрет.
Он вливает мне пламени в тело,
я – любовь и признанье, в ответ.
Стихотворная мысль – пучина,
что несётся с подтекстами грёз.
Передать суть и смысл – рутина,
как прикуривать всполохом гроз.
Буквы стонут в томительном вальсе,
и никак не ложатся в столбцы.
Тесно им в стихотворном балансе,
непослушны они, стервецы.
Мне б для дела использовать случай,
чтоб не выпасть навечно в утиль...
В снах царапал свинцовые тучи
Петропавловской крепости шпиль.
Небо сверху разверзлось стихами,
отражение в лужах – дождём.
Я поймал этот стих с потрохами,
с подноготным надстрочием в нём...
15.10.2025.
Свидетельство о публикации №125101501555
Не для светских, усталых бесед.
В нем рычанме львов метрополя
И гранита солёного бред...
Пусть твердят, что напрасно старанье,
Что давно отзвучала пора,
Но извечное рифмы дыхание -
Как пронзительный блеск серебра!
И, глотая стихией пропитанный,
Горький воздух его мостовых,
Ты стоишь, как на плахе, с молитвою,
Созерцая, как сводят мосты.
И летит эта пена аканта,
Над бессонной Невою-рекой,
Где душа уцелевшим Атлантом
Подпирает свой свод неземной.
Евгений, очень очень понравились
стихи и даже отозвались строчками в ответ!
С благодарностью и теплом,
Ольга-Иолла Беломестнова 15.10.2025 21:54 Заявить о нарушении