Шарманка

Из прошлого далёкого, будто из сна.
Мелодия всплыла, так нежно, хрупко, мило.
Я слушала песню
И мир становился чуть - чуть интересней .

Там плакала грустно в Париже шарманка.
Чужая для всех, одинокая, чужестранка.
Крутилась ручка, рождались мотивы.
Печальны, но всё же до боли красивы.
И я представляла парижские крыши.
И дождь, что по лужам танцует и пишет.
И старый шарманщик, уставший немного,
И в сердце его – и печаль, и тревога.

Прошли с той поры многие годы.
Но память – штука упрямая очень.
Она сохранила тот звук позабытый.
Слезою мелодии безупречно в сердце пролитой.

И вот строчки ложатся
На музыку. Что продолжает мне сниться. Всё так же рыдает она, как и прежде. страдая. О
несбывшейся, светлой надежде.
И в этой шарманке, стирающей реальные краски, так ясно.  Внезапно я поняла, отбросив подсказки: Мелодия эта, сквозь годы летящая — О каждой судьбе человеческой , плачущей.