Остывают стёкла окон.
Они порознь в эту осень.
Ей самой не разобрать:
где любовь, а где игра…
Где уже знаменье чести –
пережиток для невесты,
где, поди, в смятенье чувств
не зажечь в сердцах свечу…
Да и незачем как будто –
в мире всё сиюминутно:
поцелуи, совесть, срам
всё меж тех оконных рам.
Только б мне вне отчих окон
вновь взмахнул смолистый локон
твоих папиных волос.
Не гневи, что не сбылось…
Окна
© Copyright: Станислав Маевский, 2025
Свидетельство о публикации №125101407821
Свидетельство о публикации №125101407821
Рецензии