Петербург

Дворцов громады, сонны, строги,
как остов корабля в ночи,
хранят величье, тайны, многих
утраченных, забытых рифм ключи.

И в каждом камне — отголосок
той давней, странной старины,
где каждый взгляд и каждый росчерк
судьбой пронизанной страны.

Фонарный блик сквозь морок ватный
пронзает сумрак улиц тех,
где шепот ветра, чуть невнятный,
скрывает в прошлом чей-то смех.

Туман висит над Невским, зыбок,
как старой памяти покров,
где каждый камень — словно прибыль
из призраков забытых снов.

Монархов шапки катят долу,
и кровь канала — не красная река,
но приговор на этом поле,
игра без чести, шутка зла.

Здесь революций вихрь, смятенье,
и чернь сжигает прошлый быт,
обман, нелепица, забвенье,
и кто же будет здесь забыт?

Глядит Нева, сквозь лед и слякоть,
на призраков минувших дней,
и вновь печаль и тихо плакать,
ей суждено средь злых огней.

А циферблат часов казенных
сквозь серый сумрак улиц тех
хранит в себе, как зверь пленённый,
и боль, и стон, и жуткий смех.

Он Петербург, он Петроград,
затем, как клич, жил Ленинград.
Страна себя меняла в ряд,
и здесь рождался свежий сад.

15-10-2025