***

По твоей воле я лишь тонкое перо,
Ты пишешь мной новеллу без начала -
Об Океане, в чью прохладу с серебром
Влюбилась Лодка, что томилась у причала.

Он видел всё - как мечется она
Среди подобных в гармоничном строе,
И как неосторожная волна
Вдруг выбила её за линию прибоя.

Всё дальше берег, глубже серебро,
И Океан не кажется спокойным,
Но для неё - вселенское добро -
Быть среди вод его в особом непокое.

Волнами то баюкал, то ласкал,
Сводил с ума своим водоворотом,
То, как с ребёнком, бережно играл,
Нашёптывал ей тихой гладью что-то.

Дарил в бескрайней роскоши закат,
Будил порывом ветра на восходе,
Был истомлён, иль яростью объят,
Обрушиваясь в лютой непогоде.

Казалось бы, всего одна волна -
И Лодки нет, как и следов романа,
Но она чувствовала, что защищена
Тем, что будила в нём, и что была желанна.

Ты - пишешь, я же только проводник
Истории, что создана нежданно,
А Лодка покидала материк,
Чтоб сгинуть на просторах Океана…