Потому и льются эти строки, таинства свои в ночи в

Рвётся на свободу моё слово
Криком переполненной души
И ложится, сбросив все оковы,
На листки тетрадные в тиши.

Поутру, невыспанный, бросаю
Я, небрежно скомкав, их в комод
И потом об этом забываю
В суете сегодняшних забот.

Там стихи, заброшенные мною,
Пролежали очень много лет,
Потому осмеян был толпою,
Вдруг узнавшей то, что я поэт.

Как принять им, что простой мальчишка,
С ними матюгавший во дворе,
В тишине ночами пишет книжки
О природе, вере и добре?!

Потому не балуют вниманьем
Близкие, родные, земляки...
Как поэту, дарят мне признанье
Люди, что мне не были близки.

Сами выбираем мы дорогу,
С кем идти и с чем связать судьбу...
Но душа всегда тянулась к Богу,
Даже если вдруг с пути свернул,

И пыталась через эти строки,
Где могла собою не кривить,
Все мои душевные пороки
Этими стихами излечить,

Чтобы я причалил к тем истокам,
Где в любви купается душа,
Потому и льются эти строки,
Таинства  в ночи  свои верша.