Стихи

Когда слова, как листья в листопад,
Летят, кружась, и падают на лист,
И каждый звук пронзительно-крылат,
И каждый образ ярок, свеж и чист,

Рождается невидимое чудо,
Сплетенье рифм, мелодия и мысль.
Оно приходит словно ниоткуда,
Но наполняет смыслом нашу жизнь.

Стихи — как шёпот ветра в полумраке,
Как первый луч, пробившийся сквозь тень,
Как на воде таинственные знаки,
Как самый ясный иль дождливый день.

В них — горечь слёз и радость первой встречи,
И мудрость лет, и юности порыв.
Они ложатся на худые плечи
И лечат душу, раны приоткрыв.

Они — мосты над пропастью молчанья,
Где мысль одна другую не найдёт.
Они — и исповедь, и обещанье,
И тихий голос, что тебя зовёт.

Так пусть летят, ложатся в строчки ровно,
Пусть зажигают в сердце огонёк,
Слова, что дышат нежно и любовно, —
Поэзии живительный глоток.

Стихи — как друг, что молча посидит,
Не требуя ответов и признаний.
Он просто есть, он боль твою вместит
В узор из строк, в сплетение метаний

И ты поймёшь, что в суете мирской,
Где всё спешит, бежит и исчезает,
Есть вечный свет и вечный есть покой —
В стихах, что никогда не умирают.