Один найдёт путь, как выбраться,
другой же возьмёт и удавиться.
Да что ты жизнь, моя спица,
со мною так лихо играешься?
Создателю внемлют
народы — Создателю жалуюсь я.
Неспешно — крупицами, горы
могилы хоронят меня.
Избавлен от тяжбы — народной! —
поставлен на путь роковой.
И нравом своим непокорно
глашаю: "Зачем голос мне твой?!"
***
Истёртую душу ж расскрою,
потёртое тело оставлю.
Той жизнью дышать я не буду!
Тебя... лишь Тебя пожелаю!
Все ноты, все власти отмирны...
забудьте раба — навсегда.
И больше —
не ваш, и меньше —
в помине,
звучащими вас не услышу, любя.
Всё
© Copyright: Павел Александрович Мартыненко, 2025
Свидетельство о публикации №125101405457
Свидетельство о публикации №125101405457
Рецензии