Врёшь, сволочь!

Быстрее пожара разносятся слухи -
Лорд Байрон нечаянно рукопись сжёг!
А новость такая аж слаще сивухи
Тем, кто своим разумом вновь пренебрег.

Ты - пыль, мразь и грязь перед ликом Творца,
К подошве случайно прилипла в лесу.
О чем можешь ты рассуждать без конца
С бессмысленным взглядом и пальцем в носу?

Хихикая, словно блаженный урод,
Так рад ты несчастью, творца вдруг постигшего!
Да пусть будет проклят ничтожный твой род,
Чье имя здесь Ноль, ничего не достигшего!

Сгорели листы пьесы или романа,
В которые автор вложил свою душу,
Пожаром же слухов, смешков ураганом
Он сокрушен. Гнев черни ливнем обрушен

Смотрите, он смертен! Он точно такой
Как мы все здесь, тоже из плоти и крови, -
Сказала вша грязная, мерзкой рукой
Ткнув в сторону гения. Сколько в том боли..

Врешь, сволочь! Не ровня ему даже у этом!
Страдает иначе он, шут ты безмозглый
Его глаза - нет, не наполнены гневом,
Но мир стал бессмысленным, серым, промозглым.

Когда он утратил, над чем так корпел
Столь долгие ночи в объятиях музы.
Но тщетны усилия, текст ведь сгорел,
Никто не увидит те страсти, конфузы

Которые ты сотворил навека,
Горя вдохновением, страсти порывом!
Запомнят лишь промах и исподтишка
Чернь скалиться будет злорадно, с надрывом.