Мой путь — свеча, что воском пролита,
И в сотый раз я требую ответа.
Ты смотришь в душу, будто в календарь,
Где все листы обуглены до тлена.
А за окном — всё та ж ветра гладь,
Что точит стены, будто зуб терпуга.
И падает на сердце медный град
Беззвучных просьб и нестерпимой скуки.
Куда бежать? Под небом из свинца
Все тропы вязнут, пропитаны грязцой.
Да нет ни в ком лица — один сквозняк,
Продувший время насквозь, как душу наглеца.
О, дай мне стать тем сном, что ты забыла,
Пыльцою, что застыла в гулах молитвы,
Иль тенью стрелки, что у силы замерла,
Храня последний след былой молитвы.
Пускай мой дух, как прах в кувшине тесном,
Растратит всё, чем прежде был богат.
Но в этом тлене, в мире безутешном,
Я не прощу… И прощенным не буду.
.
Календарь обугленной души
© Copyright: Сергей Саровский, 2025
Свидетельство о публикации №125101404966
Свидетельство о публикации №125101404966
Рецензии