Жизнь 47
Хоть книги сложены гурьбой,
Соображал он неумело,
С трудом листал страницы пред собой
Покрыты плесенью страницы
Старинных и ненужных книг,
Слипались ото сна ресницы
Имел он очень грустный вид
И жалость в сердце растекалась,
Себя жалеть не перестал,
Ведь никому не удавалось
Предотвратить предсмертный бал
вся жизнь как будто провалилась
И опускается в туман,
Тоска в тумане растворилась
И увлекла с собой в провал
И всё же жаль,
Себя жалея,
Душа отправилась
В рассвет
И бесконечно каменея
Жизнь не пошлёт
Ему привет
И утешать не стало мОчи,
Всех невозможно утешать,
Не утешенье жизнь пророчит,
А возрожденья ждёт опять
Свидетельство о публикации №125101404685