Ворон

На рассвете, где между светом и тьмой граница,
Его крылья пронзают космос как сталь-клинок.
Он несёт в себе всё, что не спит и не может сниться —
Тьму пророков, дыханье ветров и загадку строк…

Он сидит на краю веков, где горят зарницы,
Где слова превращаются в стук, словно костью в кость.
Он — посланник богов, и судьбы великий провидец,
И хранитель того, кто отныне зовётся «гость».

Где солдаты ложатся в землю — он вьёт над ними
Круг, без слёз, без рыданий, без звука, не зная зла.
Он несёт им покой — ни вражды, ни беды, ни гордыни,
А дорогу домой, за пределы земного числа.

В его взгляде — бездонная мудрость жизни,
Где начало и смерть — лишь два берега, вечный сон.
Он не чёрный, не белый — он миг от дитя до тризны
Между хаосом жизни и тишиной имён.

И когда он садится на ветку сосны безмолвной,
Мир замирает, как сердце перед Судьбой.
Ведь за каждой утратой, за болью, за мглой холодной —
Не смерть, а великий и вечный Путь Домой.