Осень-художница

Как гениальная мастерица,
Рисует осень на холсте,
То яркими, то бледными
Красками в своей мечте.

 
Сначала кистью золотой
Она ласкает каждый лист,
И лес стоит, как будто храм,
Где золото — священный миф.

 
Пурпур и алый, как пожар,
Разбросаны по кронам вдаль,
И каждый лист, как драгоценность,
Сверкает, словно хрусталь.

 
Но вдруг, как будто вдохновение
Покинуло её душа,
Сменила краски золотые
На серые, как небеса.

 
Теперь рисует она тучи,
И капли дождя на стекле,
И листья, что уже не красны,
А бурые в сырой земле.

 
Как будто кисти потускнели,
И краски все вдруг потеряли
Свой блеск, и только ветер
Листву последнюю срывает.

 
Но в этой серости есть прелесть,
В этой печали — свой покой,
И осень, словно мудрая
Мастерица, знает свой черёд.

 
То яркими, то мрачными
Картинами полна земля,
И в каждом мазке — откровенье,
И в каждом штрихе — быль и явь.

 
Так осень пишет свой пейзаж,
То радостный, то хмурый вид,
И каждый миг — как новое
Творенье, что в душе царит.