За окном по невидимым клавишам стучал дождь

За окном по невидимым клавишам стучал дождь, выбивая аккорды боли и страха. Лишь два слоя стекла отделяли ее от московской сырости и невыносимости завтрашнего дня.

Ей осточертели маски и подлость, с которыми люди носились в поисках якобы смысла жизни, накрываясь как одеялом, кажущимся успехом, какими-то брендами и собственным раздутым «Я».

А дома в закрытом чехле уже целый год лежала скрипка. Пронзительно чистый инструмент, способный снять маски и обнажить нутро. Уже целый год она не могла пойти и научиться управлять этим инструментом. То ей не хватало внутренней чистоты, то было слишком много желаний, то кому-то было неудобно и неправильно.

Как понять, что эту скрипку ты открываешь перед нужным человеком? Как быть уверенным, что он это делает искренне? В ком-то из нас сохранилась эта детская неподдельная искренность или в глазах сквозит лишь похоть?

А вдруг капли дождя падают не случайным образом? Вдруг в низ есть ритм, темп и своя музыка?