Зовут к заутренней, семь-сорок,
Пора вставать.
Звонарь наверно старый, хворый
И не понять.
О чём он грезит, идиот,
Когда звонит.
Ведь колокольня не поёт,
А лишь сипит.
И дождь опять идёт с утра,
Как слёзы льёт.
А я вздохнул,- нет, не пора,
Господь не ждёт.
Он тоже продолжает спать
И прав звонарь,
Что так невнятно звал вставать
В такую рань.
Вот это всё, лишь слаще сон
Мне принесёт:
Баюкать станет лёгкий звон,
Спи,- дождь шепнёт.
Семь-сорок. 51-92
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2025
Свидетельство о публикации №125101403347
Свидетельство о публикации №125101403347
Рецензии