Осенняя палитра

 Обглоданы начисто дней ускользающих кости.
Делянки в компосте, а листья съедает парша.
А осень дурачится, плачется в духе Джейн Остин.
Разъехались гости. Но стало свежее дышать.

 Опять из пустого в порожнее гонит клепсидра,
Осталось пол-литра до сладостной ряби в глазах.
Ворует художник осеннюю красок палитру,
И тянутся титры, послушные, словно гюрза.

 Наговориться не успели,
просыпал золото и медь
октябрь.Зациклены недели,
и солнце - цвета карамели,
и больно в зеркало глядеть.
 Да и к чему? Не стать моложе,
шагнув туда, где нас не ждут.
Мой день по-прежнему тревожен,
но не тяну язык из ножен,
не учиняю самосуд.
 Кто фаворит, а кто в опале,
кому закрыт отныне вход?
Кто уберёг, кого достали,
что мы за годы накрапали,
пожалуй, чёрт не разберёт.
 Под залпы праздничных орудий,
под "ё моё", и "вашу мать",
почти отчаянные люди,
мы продолжаем словоблудить,
и хоронить, и убивать.
 Что хорошо, а что за гранью
когда нибудь поймёшь и ты...
А месяц, высохшей таранью
подвешен, и растут желанья,
и испаряются мечты.