Мне скоро двадцать три. Такая блажь —
считать года, как сдачу в магазине.
Беру перо. Бумажный лист. Пейзаж
в окне дрожит, как будто в керосине.
И вроде жив. И даже что-то смог,
какой-то стих за пазухой томится.
Но почему-то смотрит между строк
тот ангел — и хочет застрелиться.
****
Грядущее видится плоским, как карта страны,
где любой из маршрутов ведёт к той же самой окраине.
Ты не главный герой. Ты — опечатка в титрах,
и сны
твои — брак киноплёнки. Итог двадцати – это, в общем, не драма,
а всего лишь привычка смотреть в никуда
и сознанье того, что последняя рифма
к слову «юность» — это «обманутый». Навсегда.
Мне скоро двадцать три. Такая блажь..
© Copyright: Лидн Скалин, 2025
Свидетельство о публикации №125101400287
Свидетельство о публикации №125101400287
Рецензии