+++
Из снов, что боялись родиться, сверкают они ль,
Старательской грёзы истины?
В лотке дождевом золотится намытая пыль:
Довольно ей зваться – листьями.
В смущенье лесок выбирает полученный дар,
Наскучив туманов проседью.
Но, будто в отместку, пылает промокший пожар,
Устав притворяться – осенью…
Из снов, что боялись родиться...
© Copyright: Александр Соколов-Мурашов, 2025
Свидетельство о публикации №125101402783
Свидетельство о публикации №125101402783
Рецензии