Утро, которое помнит колокола

(Где - то в Европе)
(поэма в прозе)

Раннее утро.
Ещё сумерки не отпустили город.
Из-за домов доносится лязг крышек —
проснулись дворники — теперь их называют городской службой.
Они делают простое, нужное дело.
Город живёт.
За живыми всегда остаются следы —
их нужно смывать, заметать, стирать,
чтобы жизнь могла начаться заново.

Уже тянется лёгкий запах печёного хлеба.
Открываются пекарни, кофейни.
Воздух влажный, пропитанный утренней прохладой.
Ароматы зелени вплетаются в дыхание улиц.
Всё оживает — даже стены дышат,
отдавая ночную прохладу
и впуская свет нового дня.
И вот ты идёшь
в предвкушении глотка кофе и тёплой булочки.
Ты идёшь, слушая, как скрипят ставни,
как кто-то выставляет столики на тротуар,
как птицы устраивают предрассветную перекличку.
Бариста сонно улыбается, протягивая стакан.
И этот нектар призывно  звенит крышечкой.
Запах кофе наполняет утро.
Кофе греет ладони.
Утро пахнет хлебом и надеждой.
И кажется — этот город ещё может быть добрым.

Эти ароматы  вдруг прерываются —
резким, едким запахом аммиака.
Утро, казалось, улыбалось,
но город напомнил:
он живой.
Остатки чьей-то бурной ночи.
Кто-то, наполнив себя хмельным напитком,
решил разом избавиться
от накопленного напряжения.
Таков город — вместилище всех звуков
и запахов его жизнедеятельности.

Внезапно, тихим эхом, разносится звон.
В городе всё ещё слышны колокола.
Кого-то зовут на утреннюю.
Но где фигуры, спешащие в церковь?
Почему-то их не видно.
Даже машины стоят
в оцепенении ночи.
А тени зашевелились —
в восточных одеяниях,
укутанные в длинные платки,
с мягкими шагами и чужими глазами.
Куда спешат эти люди?
Возможно, я проспал.
Или просто не услышал.
А может,
ещё не прозвучал призыв муэдзина
к утренней молитве.
Пока — не прозвучал.
Мечеть где-то далеко.
Но прихожане — уже рядом.

Шаги стучат по брусчатке,
словно метроном времени,
отмеряя путь меж вчера и завтра.
Барочные фасады усталые от дождей,
шепчут о минувших днях.
Но стеклянные башни,
холодные, как зеркала,
отражают новый ритм —
чужие тени, лёгкие, как ветер.
Город дышит.
Соборный шпиль тонет в тумане,
а над крышами встаёт новый купол.
Чей голос разбудит завтра?