Идеал неидеала

С закрытыми глазами видишь строже
и чуточку яснее. Царь глубин,
ведя тебя, как некого вельможу,
и называя горько «господин»,
чуть слышно шепчет:
- Жить всегда дороже
тому, в ком Он - извечно Триедин -
и одного узреть, увы,  не может.

Холодный свет втыкает снов иглой
в твои зрачки. Ты пятишься и плачешь
по тем камням с октябрьской мостовой,
что приносили радость и удачу
за нервное движенье головой
и тягу на державу побатрачить.

Планета рвется весело слететь
с изрядно надоевшей ей орбиты,
чтоб, наконец-то, к прошлому успеть,
грядущему ответив:
-Все, мы - квиты… -
и вновь влетев в обыденности клеть.

Тебя гребет от выпитого днем,
разбавленного скотча. Бьются пальцы
о скуку на экране, что на нем
проложен путь от Б-га до скитальца.

Осенний миг раскаянья пробьет
тебе возможность выглядеть моложе
и снова поведет на эшафот,

где ты поймешь, кому-то скорчив рожу,
что взгляд - ничто, поскольку средь пустот

с закрытыми глазами видишь строже…