А он всё спит. И нет в нём ничерта. Ни слов у подраскрывшегося рта, ни мысли в голове — там просто пусто. И только на усах висит капуста — и то она идейней и живей.
А ночь поёт. И ей видней, как шторы от окон отогнать, как двери снять с петель, коль хочется. И в этой суете который год кружиться, будто в шторме, да штормом в совершенстве овладев.
Раскаянье. Рассветная печаль. Печать на два расхлябанных плеча: «Ого, — ответит утро, — ну и груз-то!». Она такое с радостью пропустит, по полу свою ношу волоча.
И сутки ей останется молчать.
Шуршат усы. Болит сетчатка глаз. «Голубчик, вы дрожите каждый раз. Впустите луч — пусть он и не для вас — он будет вас преследовать часами.
Мы счастливы, что вы остались с нами».
Холодный свет утра
© Copyright: Донор, 2025
Свидетельство о публикации №125101402191
Свидетельство о публикации №125101402191
Рецензии