Город спит в неоновом тумане,
Серый дождь стучит в моё окно.
Я опять в каком-то самообмане,
Словно в затянувшейся кино.
Мысли — стая спутанных историй,
Сердце бьётся с хрипом, как мотор.
В лабиринте душных территорий
Я веду с собой немой укор.
Но душа кричит, ломая грани,
Разрывая цепи бытия:
«Дайте мне, мне лучше крылья!»
В небо рвётся мысль моя.
Прочь от стен, от взглядов равнодушных,
Где тоска — привычная среда.
Я утопаю в омуте бездушном,
Но надежда светит, как звезда.
Путь наверх не выстлан лепестками,
Он проложен болью и трудом.
Я иду вперёд, скрипя зубами,
Оставляя беды на потом.
Сквозь помехи, шёпот и сомненья,
Сквозь разряды тока в тишине,
Через тернии и провода
Голос правды пробивался мне.
И пускай вокруг сплошные стены,
И пускай не виден горизонт,
Моя свобода — это радиоприёмник,
Что поёт о том, кто не умрёт.
Душа
© Copyright: Иван Зиганшин, 2025
Свидетельство о публикации №125101400019
Свидетельство о публикации №125101400019
Рецензии