Мир в стихах

Стихи я создаю из разных красок,
Сплетая их в один кричащий бубен,
Где в завитках проглядывает масок
И лиц известных лик и наших буден.

Я в них вплетаю нить рассветной сини,
И терпкий вкус полуночного чая,
И горечь слов, что мы друг другу кинем,
Обидевшись, но втайне всё прощая.

Беру я охру выжженных обочин,
Где пыль дорог лежит седым туманом,
И шёпот трав, что ветром обесточен,
И веру в то, что кажется обманом.

В палитру ляжет зелень первой хвои,
Пробившейся сквозь слёгший снег упрямо,
И мужество сражавшегося воина,
И тихая молитва возле храма.

Добавлю ноту лунного сопрано,
Что льётся в окна спящих горожан,
И боль рубца от застарелой раны,
Смех друга, что от веселья пьян.

Вплету туда я золото иконы
И серый цвет казённого сукна,
Нарушенные клятвы и законы,
И радость, что до самого до дна.

Возьму я алый - цвет шальной рябины,
Что под окном горит осенним днём,
И память о мгновеньях той лавины,
Когда мы были счастливы вдвоём.

Я замешаю в них тепло ладоней,
Что согревали в ледяной мороз,
И стук копыт отчаянных погоней,
И аромат подаренных мне роз.

Вложу туда и сумрак переулков,
Где прячется от суеты душа,
И эхо шага звонкого и гулкого,
Когда домой бредёшь ты не спеша.

И вот, когда узор почти закончен,
И каждый цвет на месте засиял,
Я вижу мир, что сложен и непрочен,
Который я в стихах своих создал.

Он дышит, он живёт своей судьбою,
Он - отраженье тысячи зеркал,
Где каждый, прикоснувшись к нему, с болью
Иль с радостью себя в нём узнавал.