Белые стены перед потолком —
В них одиноко, дурно, слишком влажно.
Страх поднимается густым комком
И давит сыро, пагубно, протяжно.
Прямоугольник мягких каземат
Покрыт побелкой, словно тонкой кожей,
Бурлит спокойствием его фасад —
Кровавый кубик, на тюрьму похожий.
Их руки, ноги тянутся ко мне,
Воздух пульсирует как будто матка.
Лицо дрожит, и весь мой мир в огне —
Я эмбрион, но мне не спится сладко.
Вздутый кишечник, словно тёмный гроб,
Переварил меня, как сгусток мяса.
В комнате краха я тупой микроб —
Смертельный вирус эры декаданса.
Суббота-Воскресенье
© Copyright: Артём Бех, 2025
Свидетельство о публикации №125101400016
Свидетельство о публикации №125101400016
Рецензии