Мама

Ты пишешь мне:
«Оставь перо, сыночек,
Не трать ты жизнь
На эти письмена.
Зачем тебе
Охапка пустых строчек?
Стихам твоим
Ведь грош цена».

Ты не поймешь, родная,
Что со мною —
Как можно жить
И песен не слагать?
Когда душа горит
Такой тоскою,
Что только рифмой
Можно передать.

Ты говоришь:
«Возьмись за дело, милый,
Построй свой дом
и заведи семью».
А я порхаю птицей
Серокрылой,
И о березах белых
Трель пою.

Прости меня
За беспокойство это,
За то, что сын твой —
Просто соловей.
Но я не выбирал
Судьбу поэта —
Она нашла меня
В один из декабрей.

Ты видишь в том
Безумство и потерю,
Да может
Я не атташе,
Но когда пишу —
Я в Бога снова верю,
И оживают
Ангелы в душе.

Не плачь, родная,
Что твой сын не ладен,
Что он витает
Где-то в облаках.
Быть может, кто-то
Скажет: «Да, невнятен
Но жил не зря —
Остался вот в стихах».

А если нет — то
Пусть хотя бы ветер
Развеет строки
Над родной землей.
Я знаю, мама, ты
Одна на свете
Простишь мне путь мой
Трудный и кривой.

Целую руки,
Что меня качали,
Пойми,
Что сын твой соловей .
Пускай стихи мои —
Полны печали,
Но и без них я
Не был бы живей.