Ты дышишь мной — как утро дышит мглою,
где звук дождя становится мольбою,
где я молчу — но пламя между бровью.
Ты держишь так, что мир — уже не болен,
где страх и ночь под кожей — не доволен,
где я — весь твой, хоть сам себе не волен.
И мы растём сквозь тишину, как зёрна,
весной, что пахнет вымытым позорно
грехом любви, что выжила из нормы.
Ты шепчешь «будь» — и я сгораю строчкой,
в словах твоих, как в зареве порочной,
в лиловой тьме, где свет — твоя обочина.
И если б смерть взглянула мне в ресницы,
я б выбрал — в них остаться, утопиться,
чтоб вечно жить в тебе, не находиться.
Трепет
© Copyright: Марк Серый 2, 2025
Свидетельство о публикации №125101300918
Свидетельство о публикации №125101300918
Рецензии