Опять октябрь. И воздух — как стекло,
Холодный, хрупкий, с синевой у края.
И всё, что летом буйно расцвело,
Лежит, покорно смерти, умирая.
И в этой тишине, где каждый звук —
Как будто первый, как последний самый,
Я чувствую тепло знакомых рук,
Протянутых над миром...Мамой.
Ты здесь. Ты в этом воздухе простом,
В пронзительной печали увяданья.
Ты укрываешь землю, как платком,
От горечи, от слёз, от расставанья.
И пусть война, и пусть опять беда,
И пусть сердца от страха леденеют, —
Над нами есть незримая слюда,
Что нас хранит, и греет, и лелеет.
И я стою. И слушаю октябрь.
И верю — не умом, а кожей, кровью, —
Что этот мир, измученный и рябый,
Укрыт твоей безмолвною любовью.
Что твой Покров — не вымысел, не миф,
А эта синь, что в лужах застывает.
И каждый, кто отчаян, но верой жив,
Под этим небом мир, покой свой обретает.
Покров
© Copyright: Сычева Дарья Сергеевна, 2025
Свидетельство о публикации №125101308477
Свидетельство о публикации №125101308477
Рецензии