Путь

Однажды я был внизу,
Мне было не страшно совсем.
Я здесь родился и жил,
Не задаваясь вопросом «зачем?».
Сначала я долго шел
Туда, куда все идут.
Тропа, как постельный шелк,
Застилала мне весь маршрут.

Но в час, когда смог разглядеть
Над головой своей небосвод -
Уже не могла шелкОвая плеть
Меня слепо вести вперед.

Однажды я смог взлететь,
Оттолкнувшись от пыльной земли.
И звезды в ладони собрать,
О чем другие мечтать не могли.
И ветер напевал в ухо мне,
Что счастье - не «ровно идти»,
А в том, чтоб гореть в вышине
На своем, пусть и тернистом пути.

И каждый мой шаг был игрой,
Казалось, выдуман ориентир
Но каждый новый виток — был судьбой,
Взрывая привычный мир.

Однажды не удержался, упал,
Сорвался с высоты в темноту.
И острые камни ущелий-дорог
Ранили насквозь мечту.
И казалось, что нету сил,
И что свет навсегда погас.
И только эхо твердило «вставай»,
Наступая на хрупкий глаз.

Но в этой бездне, на дне,
Где нечем было дышать,
Я понял, что все во мне -
И только мне себя поднимать.

Однажды я долго шел
Уже не глядя на свет в ночи.
Не как мечтатель-пророк,
А как путник, что знает: «Терпи».
И счастье пришло не звездой,
Не исполнением грез,
А молчаливой, твердой рукой,
Что вытащила из слез.
И наградой был не венец,
А опыт, что в сердце я нес.
Я шел. И Я БЫЛ Творец,
Жизни своей виртуоз.