Поэт поэту

Поэт поэту не приятель,
И нечего теперь скрывать.
Поэт поэту неприятен.
Лишь им двоим дано понять,

Что мир – бескрайние просторы,
Что мир не вместится в умы,
Но часть его: поля и горы –
Они делить обречены.

Делить моря, Луну и Солнце,
Делить созвездья в вышине.
И лишь поэтам достаётся
Любить одну и наравне
Любовью этой упиваться,
Сгорать до тла и возрождаться,
По новой мучаясь в огне.

Поэт поэту не приятель,
И неизбежна их дуэль.
В ней будут жертва и каратель,
И упадёт на снег шинель,

И сердце биться перестанет,
И лишь тогда поймёт поэт,
Что коль врага его не станет,
Исчезнет весь тот белый свет,

Который разделить пытались.
Он с другом рядом упадёт, –
«И для чего мы только дрались?..» –
Слезу холодную прольёт.

Он жить не сможет. Лучше пуля!
Зачем весь мир, коль друга нет?
Победа – горькая пилюля.
И грянет громом пистолет.

Два тела, кровь свою теряя,
Остынут рядом на снегу.
А дева их сердец, рыдая,
Пойдёт сквозь жуткую пургу

Искать приятелей. Напрасно...
Их замело уже давно.
О, как печально, но прекрасно
Снегов сплошное полотно!

Поэт поэту больше друга!
Он брат, он свет, он дар небес!
Увековечь в сугробах, вьюга,
Тела замёрзшие. Пусть лес

Для них останется могилой,
Ведь души их нашли покой.
И тихо ангел белокрылый
Смахнёт с щеки слезу рукой.