Сидишь на тахте; изможденной, и в пальцах держишь фитилек, залитый воском охлажденным, сидишь и смотришь на порог, и в ожидании холодном сменяют отблески рассвет; и тает время вместе с воском; как тысячи солдат из войска под градом огненных наград; пустой порог до вечера пробыл; я не пришел к тебе на встречу; и выдох тяжкий испустил; угас огонь; возникли тени; в молчании истерзаном читаешь похоронку на желтой выцветшей стене; я пал в войне, что ты боялась, придет в наш дом и стены разберет; но стены дома под защитой покуда мы стоим на фронте; ты не одна, лежишь на тахте и прячешь слезы меж ресниц; они как семена мимозы сквозь пух пускают корни вниз.
Нужна ли такая судьба?
© Copyright: Максим Клочнев, 2025
Свидетельство о публикации №125101307897
Свидетельство о публикации №125101307897
Рецензии