Я воспылаю над небом,
Я восстану из пепла,
Я стану последним,
Из рода поэтов.
Из тех, кто готов притворится что в мире,
Не бушует, ни страх, ни горе, насилие,
Из тех, кто поверит в людей словно в сон,
Который скрестит их всех в унисон.
Такими стараниями, подвергнуты люди,
Такими заботами, поломаны судьбы,
Так страшно вдохнуть эту жизнь полной грудью,
Так хочется выйти, из бешеной бури.
А мир всё сильнее сжимает виски,
Так остро впивая в мозги нам тиски,
Навязана ложь, навязаны мысли,
Мы хотим улететь, умчаться бы ввысь нам.
Нам так тяжело, любить без предлога
И души закрыты, до боли знакомо,
Легко потерять, человека родного,
Так трудно вернуть, сквозь природы законы.
Я буду гореть, до последнего вздоха,
Я буду любить, как бы не было плохо,
Я стану последним, из рода поэтов,
Кого забирает, ослепительно, лето.
Из рода поэтов
© Copyright: Виктор Сергеевич Терентьев, 2025
Свидетельство о публикации №125101300740
Свидетельство о публикации №125101300740
Рецензии