Ты не веришь, я вижу, вижу,
Всё отводишь тревожный взгляд.
Знаешь ты из фильмов и книжек,
Что поэты всегда чудят…
И меня, приняв за поэта,
С любопытством шагнула в дрожь.
И от вечера до рассвета
Обнимаешь, но не поймёшь.
Что поэты чудят тогда лишь,
Когда нет слиянья сердец…
Когда звон стекла вместо клавиш,
Вместо песен – шелест газет.
Без любви – поэты в чудинке,
И над ними смеются порой.
А у них в каждой вздёрнутой жилке
На любовь особый настрой.
Если сухо в душе поэта,
То в стихах - пустыня и дрожь.
Ни вопроса в них, ни ответа,
Не заметишь, не разберёшь.
Ты не веришь, но время будет,
И поймёшь, сто дорог пройдя,
Что поэты - обычные люди,
Так же часто живут не любя.
Моё чудачество
© Copyright: Владимир Петрушенков, 2025
Свидетельство о публикации №125101307330
Свидетельство о публикации №125101307330
Рецензии