Сон,
вплетаясь ветром
в летопись
Абсурда,
Пьет
из фляжки Неба -
сумерек коньяк.
На щеках Сознанья -
вольнодумий пудра.
И летит
мгновенье,
словно бумеранг...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.