Марине Цветаевой

Тихонько открою я книжку
Цветаевой, там стихи.
А они вырвались, как из клетки
И по квартире моей расцвели

Расселись, кто на гардине,
На телевизоре, кто на шкафу.
Читайте меня, изучайте.
Так просто я не уйду.

Тогда у меня к вам вопросы:
«Марине их передай.
Как можно писать так красиво?
Про ноги, про столик, про невзначай

«Как перепрыгивали
Ноги через плетень.
Забыть, как рядом по дороге
Бежала тень»

Какой любовью наполнена
Должна быть её душа?
В каких подростковых радостях
Она эти стихи родила?

А стихи, что расселись по комнате,
Почему то молчат.
Слушают меня внимательно,
Но чего-то явно хотят.

Вы послушайте: мне плакать надо
В ответ на мои стихи
Про любовь, про ненастье,
Про нежное «Помолчи».

Они ведь ответили,
Зашептали с разных сторон
Мы без Марины! Кто мы такие?
Пиши сам, раз в неё ты влюблен.

Я задумался, взяв карандаш,
Что—то  душно, приоткрыл я окно
И они все улетели,
Оставив меня одного.