***

Застыли в бронзе и граните,
Под сенью плачущих ветвей,
Солдаты, что лежат убиты
В полях отечества полей.
Их год рождения — двадцатый,
Их смерть — суровый сорок первый...
Ушёл на фронт пацан усатый,
Сжимая автомат свой нервно.
Он шёл за Волгу, шёл к Берлину,
Сквозь гарь, и пепел, и свинец,
Чтоб защитить свою дивчину,
Чтоб жил на свете брат, отец.
Он мёрз в окопах под Москвою,
Он брал высотки штурмом, в крик,
И заслонял страну собою —
Простой, великий наш мужик.
Он видел то, что нам не снилось:
Разрывы, стоны, вой сирен,
И как земля огнём дымилась,
И как товарищ падал в плен.
Четыре года, как четыре жизни,
Прошли в дыму сплошной войны.
Он в мае отдал долг Отчизне,
Не зная будущей цены.
И вот, сквозь годы, шепчут травы
Их имена, что стёрла пыль.
Они не ждали вечной славы,
Они хотели просто жить.
Так пусть же в небе будет просинь,
И пусть не гаснет свет в окне.
Мы помним ту святую осень
И всех, оставшихся в войне.