Ключ-город

В родном нам языке прекрасном,
В том, что и нежен, и могуч, и ненавидим, и обласкан,
Есть простенькое слово - «ключ».
Привычная для всех вещица:
У каждого он не один,
То он в «таблетку» превратится,
А то шифруется под именем «логИн».
А есть ключи совсем другие –
Холодные и чистые – лесные.
Напьешься из него живой водой
И будто обновляешься душой.

 Так и родной мой Город-Ключ:
Привычен, словно ключ от дома,
Где все уже давно знакомо
И защищает в пору туч.
Гостей, бывает, принимаем.
А то и сами уезжаем
В чужие райские сады,
Мечтая там: «Когда вернемся,
То Ладожских ветров напьемся
Как будто ключевой воды…»

С Преображенки глянешь на исток:
За невской ширью виден островок,
У входа с Ладоги в Неву надежно встал,
И вправду – словно ключ в замке застрял.
Кто только не пытался его вскрыть,
Чтоб легче тут на Балтику проплыть.
Но ворогам не повезло -
Орешек крепок был зело...
Всех били наши предки, наши дЕды:
Фашистов выгнали и победили шведов.
Остался только лишь последний швед –
Его душа, упав на парапет
Петровского моста, как мотылек
Врагов предупреждает: «Не дай Бог
Преступно покусившись на исток,
Вам сунуться сюда – вам тут конец!»
Прихлопнут мотылька и…
нежилец.

А спросят – чем живет твой город?
И разве жизнь тут хороша?
Все просто:
 Шлиссельбург мне дорог
С  рожденья.
 Здесь – моя душа!