Как будто февраль, но не тот, что резной, ледяной,
а с треском плывущий по венам горячим настоем.
Я долго пыталась быть чёткой, понятной, земной, но снова срываюсь в объятия взрыва и стона.
Ты пишешь мне утро в затылок — без знаков, без точек.
Я кофе глотаю, как будто в прощенье себя растворяю.
Мне нравится мир, где из сломанной строчки
растут акварели, но медленно, но не сразу.
Как будто февраль, но уже не тот, что кусает
за голые пальцы, за сонные сны на вокзалах.
Я снова живая. И это меня поражает.
Как будто февраль. Как будто мне снится начало.
Как будто февраль...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125101304660
Свидетельство о публикации №125101304660
Рецензии