Ницше жил, свободу алча.
Как-то раз проснулся
И от Фёдора Михалча
Невзначай свихнулся.
Хорошо мы тосковали
В сверхдержаве нашей.
Но о русской о печали
Кто узнает в Раше?
Там, где густо – станет пусто
Следующим веком.
Не родись ты, Заратустра,
Русским человеком.
Снег февральский заметает
Землю с новой силой.
Всё, что нас не убивает –
Делает Россией.
Частушка
© Copyright: Елизавета Евстигнеева, 2025
Свидетельство о публикации №125101304570
Свидетельство о публикации №125101304570
Рецензии