Бродят сонные голуби, вяло листвой шурша,
Что-то ищут — не смысл жизни, так пропитанье.
И плывёт сквозь пространство ничтожно огромный шар,
Равнодушный к деталям.
От зимы не укрыться ни иве, ни лопуху,
Обнажаются ветви, чернея в огне рассветном.
Листья — жизни, давно перемолотые в труху,
Унесённые ветром.
В октябре наступает пора снов и волшебства,
Неприметного, тихого — не разглядеть глазами.
Облетим ли однажды, поблёкнув, как та листва,
Мы не знаем и сами.
Утешаться осталось лишь тем, что живём ещё.
Мол, нет повода ныть, ведь бывает гораздо хуже.
Жёлтый лист остывает, студёной водой крещён,
В замерзающей луже.
Унесённые ветром
© Copyright: Дмитрий Костоусов, 2025
Свидетельство о публикации №125101304424
Свидетельство о публикации №125101304424
Рецензии