Экономика — мусор, а весь мир горит в огне,
И мы торгуем углём у края кратера.
Кто-то считает прибыль, кто-то — тела,
А я пишу стихи на обороте векселя.
Нам выдали акции на распродажную версию рая,
Где любовь — в рассрочку, а смерть — по акции.
Я пробую слова, как фальшивые банкноты:
Одни горят, не грея, другие — пахнут чужими руками.
В этом аду биржевых котировок
Единственная валюта, что не обесценится —
Это соль на губах в момент, когда понимаешь,
Что за всё придётся платить собой, а не деньгами.
И пока они строят графики падений и взлётов,
Я пишу карандашом на стене горящего здания:
«Мы не переживём эту зиму. Но если выживем —
Научимся дышать пеплом и находить воду в пустыне счётов».
Валюта соли
© Copyright: Сима Цуканова, 2025
Свидетельство о публикации №125101304382
Свидетельство о публикации №125101304382
Рецензии