«И в поисках себя, как мог ты потерять всё то, к чему так долго ты стремился эти годы?
Признай, увы, былого не вернуть...»
Вот только если бы напиться,
Таблеток гору и залить вином утрату горе,
Чтоб мысли те развеять снова и позабыться в сне,
Как делал я в тот каждый раз безумных ссор и расставаний.
Но как же трудно всё вернуть,
Как ветер изнутри бушует бремя пустоты былых воспоминаний,
Гремя посудой, как та тоска, что лезет в душу,
Жестоко раня, словно самый острый нож,
Перебирающий хирургом струны болезненных тех мыслей.
Как тяжко на душе и режет спину не от боли,
Предательства, что другом кличет миг назад,
А после бьёт и бьёт без жалости, как жало,
В больное место с желанием безумным погубить начало.
Как в поиске себя посеял тот запретный плод,
И гроб свой заказал, в который лег я без сомнений,
Увы, что потерял, былого не вернуть.
О несчастной любви
© Copyright: Рудольф Стоун, 2025
Свидетельство о публикации №125101304098
Свидетельство о публикации №125101304098
Рецензии